Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
21:40 

Доступ к записи ограничен

Мораг Дху
no sugar, please
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

11:38 

lock Доступ к записи ограничен

Тай
прославлять Благодать
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

14:18 

lock Доступ к записи ограничен

Тай
прославлять Благодать
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

14:05 

mikroklein
Klein aber fein
Хочется просто построить дом общими силами, собственными руками выложить каменную дорожку в лес, огородить дом невысоким деревянным забором, сделать калитку и выкрасить её в зелёный цвет.

Просыпаться рано, заниматься самовоспитанием, медитировать, идти в лес: пробежка или прогулка. Все спят. Утренняя прохлада, солнца ещё почти не видно.
Приходить с прогулки: в руках – корзинка с сезонными дарами, травами, шишками и прочим важным. Рядом – собака, а дома – ещё спят любимые мужчина и дети. Подходить, напевая «где моя зелёная дверь», заходить в просторную кухню.

А там: деревянный стол. На нём вальяжно посапывает чёрный кот, приоткрывает глаз и, завидев меня, как бы нехотя спрыгивает, трётся о ноги. Лучи восходящего солнца проникают в комнату. Пахнет свежим хлебом и кофе с корицей и гвоздикой. Я готовлю завтрак для всей семьи.

Хочется, чтобы у меня было своё место: настоящая мастерская, где я, наконец, научусь делать что-нибудь своими руками. Или, может, не научусь. Может, я буду печатать стихи и книги. Может, у меня будет полчаса на себя, и я буду рисовать акварелью. А может в мастерской воскреснет из пыли мой синтезатор и запоёт гармонично.

Хочется, чтобы приезжали гости, и чтобы для них было место. Чтобы им было уютно, и чтобы они хотели возвращаться. Чтобы были тёплые летние беседы во дворе и уютные зимние вечера дома. Чтобы каждый, кто входил в дом, чувствовал себя в своей тарелке. Но при этом, чтобы в доме было страшно и неуютно тем, кто пришёл в него с недобрыми намерениями. Чтобы зло, подходя к зелёной калитке видело сначала большого чёрного пса, а потом мистического кота с зелёными глазами. И шло дальше. Бежало. Не оглядываясь.

Хочется садиться за руль, везти семью по делам или самой ехать по делам и знать, что позади, в зелени утопает наш уютный дом. Наше гнездо. Наша крепость. И знать, что тебе всегда есть, куда возвращаться.

@темы: прекрасный мир, ой, девочки

11:59 

Доступ к записи ограничен

SkallyMelory
в беседах с океаном,под дождём и под планом...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

10:30 

Аы.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
17.11.2014 в 23:40
Пишет Zoi aka Kin-no:

Сказки говорить такими вечерами, выплетая тонкий их узор.
Рисовать следы зверей цветами, отводить то прядь волос, то боль,
Распускаться, распускать по дому запах - кориандра, хмеля, куркумы...
Сочинять такими вечерами, медленный смакуя разговор,
Уходить за Словом, за словами, в брызгах с крана чуя моря соль,
Щурится, как кот, играть словами, и, как ни чуднО, но ждать зимы -

Длинных вечером, свечей, беседы, алых роз и дерева стола.
Спорить, соглашаться, плавить смехом холод заокононной синевы,
Выстужать по ветру злые мысли, оставляя мягкое тепло.
Гнать от дома хмурость и печали, и рискнув - была иль не была! -
Ставить все на карту, и внезапно говорить, как в старину, на "Вы",
Уделять внимание деталям, любоваться взмахами крыла,

Быть _не здесь_ за теплой чашкой чая, возвращаясь в полночь аккурат.

URL записи

@настроение: мандаринки(:

@темы: нравится, ноябрь, стихи, утро

14:30 

астрал, что ли.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
05.06.2014 в 12:45
Пишет Лемерт:

Локи, эту битву я снова посвящаю тебе
…Но когда все прогнило на множество лет назад,
но когда часы шли все медленней – и стоят,
но когда отложения в сердце, мозгу, костях
не дают ни двинуться, ни победить свой страх,
когда руки ослабли – толком не сжать ладонь,
вот тогда приходит огонь.

Да, так надо, чтоб прошлое кто-то начисто вытер,
и стоишь ты – сам себе преступник и инквизитор,
корчишься в священном, божественном этом огне,
ничего, ничего, ничего теперь больше нет.

Нет ни страха, ни боли, ни прошлого, ни тебя,
языки огня твои кости едят, дробя,
в крике боли – дымом – в небо да в тучево -
улетает прошлое – нет больше ничего.

Ничего из того, что не сложилось да не срослось,
не осталось ни твоего лица, ни твоих волос,
и огонь выжигает ненужное, как лишай,
отдавай себя полностью пламени, отдавай.

И когда не останется плоти, костей, лица,
Когда пламя доест, возьмет тебя до конца,
вот тогда – тогда – с помоста на землю шагни,
ощути свои новые руки – целы они,
ощути, как здоровая кровь по тебе течет,
ощути, как ты –
новый –
снова идешь вперед.

И теперь уже точно идешь вперед.

URL записи

@темы: не мое, стихи

14:04 

хорошо написано.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
17.03.2014 в 12:11
Пишет Тэйми Линн:

жить в эпоху перемен
И вот никто не помнит прежних дней. Летят по ветру траурные ленты. Когда вокруг готовятся к войне, и танки покидают постаменты,
все говорят - учения идут, не бойся, нам-то нечего бояться,
ну, кроме слома старых декораций да черных вод в царицынском пруду.
Еще не расчехлили пулемет, еще катюши дремлют на границах – но стылый ветер хлещет нас по лицам, скандал, расфренд…
История идет.
Она шагает, приподняв подол, вбивая нас в брусчатку каблуками, и говорит:
ты - будешь братец каин,
ты - будешь авель,
ты - исполнишь долг.
Она идет. А за окном весна, и солнце льется золотом в ладони, и никого снаряды не догонят, а если и догонят – то не нас. Мы будем жить. И я, и ты, и мир. Война застыла в фильмах черно-белых. И что теперь нам остается делать? Должно быть, верить, ждать и быть людьми.
Весна. От новостей эфир дрожит. Я нажимаю «обновить страницу». Пока что все спокойно на границе. Пока что можно быть.
И можно жить.

URL записи

@темы: не игровое, не мое, стихи

20:14 

а хорошо

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
23.03.2014 в 16:14
Пишет Анафема Деталь:

время войны
...и ты шепчешь: "боги, пора собирать под своды
беспризорных и неприкаянных, иже с ними,
от последнего пса из хищной собачьей своры
до низложенных ангелов с тернием вместо нимбов".
...и ты шепчешь: "да будет сон местом всех пророчеств,
местом трав колдовских, проросших из горьких зёрен,
ибо истине проще в глаза заглядывать ночью,
ибо тайну при свете утра зовут позором".
...и ты шепчешь: "да будет время войны не долгим,
ибо тех, кто встает у плеч, кормит мясо с икр,
тех из них, кто вступает в песню со слабой доли,
тех из них, кто держит собою мой хрупкий мир".
...и ты шепчешь: "кто видит ясно свои кошмары,
тем не страшно смотреть туда, где гаснут надежды.
боги, племя моё уже разожгло пожары
на холмах, и мне уже не остаться прежней".
это время войны приходит в венках черёмух.
это время войны за право быть тем, кем хочешь.
и ты шепчешь зверю, сидящему в клетке рёбер:
"я тебя выпускаю, веди за собою прочих".
...и ты шепчешь: "да будет имя твоё, как знамя,
семь цветов, заключенных в едином, семь нот горячих".
это время встреч наяву со своими снами.
это время войны обреченной на неудачу.

URL записи

@темы: не мое, стихи

06:04 

и внезапно-внезапно ведьмаковское, ы

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
29.04.2014 в 11:11
Пишет Linn Assalair:

«Дриада уставилась на него своими огромными серебристыми глазами.
— Мне подбрасывают больных девочек. Дифтерия, скарлатина, крупозное воспаление лёгких, последнее время даже оспа. Думают, если у нас нет иммунитета, то эпидемия нас уничтожит или хотя бы уменьшит нашу численность. Разочаруй их, Геральт. У нас есть кое-что посерьёзнее иммунитета. Брокилон заботится о своих детях.»
А.Сапковский «Меч Предназначения»


Хорошо, когда мама утром варит кашу, качает брата,
И приходит в село сказитель, ты ему, как другие рада.
Говорит, из большого леса нет дороги уже обратно,
Говорит, там живут последние, еле выжившие дриады.

Говорит, они лечат душу и от сотни болезней тело,
Похищают детей и варят колдовские сухие листья.
Забиваешься под подушку на огромной своей постели,
За далекой рекой сраженья, а тут дождь продолжает литься.

Плохо – мама грустит, и плачет, и какого-то молит бога,
Тебе жарко, и больно, душно, подевались куда-то силы .
Доктор хмурится, взгляд отводит, и тебя не желает трогать,
Говорит – отвезите к лесу, пока всех тут не заразила.

И отвозят – в одной рубашке, и бросают у края леса,
И надеются – заразишь их, может, все-таки передохнут.
Из корней и из самой чащи злые тени шипят и лезут,
Закричать бы, да не хватает сил для выдоха и для вдоха.

Обнимают чужие руки и ведут тебя дальше в темень,
Вытирают тихонько слезы, помогают идти, не падать.
Оставайся, моя малышка, оставайся сегодня с теми,
Кто считает тебя подарком, кто считает тебя наградой.

В котелке колдовские травы, забирают болезнь и память.
Посмотри, как прекрасно небо и покрытые мхами склоны.
Будешь нашей сестрой, малышка, оставайся сегодня с нами.
Ты не выйдешь из Брокилона.
Ты не выйдешь из Брокилона.

URL записи

@темы: не мое, ведьмак, стихи

13:28 

а хорошо.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
21.10.2013 в 16:29
Пишет Джезебел Морган:

Подменыш
Тускнеет небо, сухие листья под окна ветер принёс комком, как будто ворох ненужных писем от тех, с кем вряд ли я был знаком. Иду по улицам мимо зданий, мой саундтрек - это рёв машин. Я вижу признаки увяданья: они гнездятся внутри души, как будто горькое, злое семя, чей плод - банальность и суета, и люди строят пустые семьи, не понимая, что здесь не так. Зима, последняя из возможных, прохладно дышит в затылок мне, и обжигает морозом кожу от пепла серый колючий снег. Здесь воздух жжёт мне глаза и горло, железа столько же, что дышать почти что подвиг. Голодный город спокойно, хищно ждёт новый шаг.
Моя родня из холмов и песен давно покинула этот мир - он стал им скучен, не интересен, мол, здесь банальность и тлен, и плесень... На деле, жутко им жить с людьми, где их не любят, где в них не верят, где скепсис их колдовства сильней. Народ ушёл и захлопнул двери.
Они уйти предложили мне. Мол, брат по духу и брат по крови, забудь и жизнь, и друзей, семью, отбрось банальность, стань с нами вровень, ты с нами вечно пребудешь юн, ты с нами будешь кружиться в танцах, из лунной чаши пить звёздный свет, по всем мирам, словно дух, скитаться, искать забвения в колдовстве. Твой брат-подменыш из смертной плоти - тебя заменит среди людей - в тоскливом холоде подворотен, где ночь длиннее, чем чёрный день. Он не из нас, он чужой по сути, так пусть вернётся в свой скучный быт - нам дела нет до его судьбы, он будет нами легко забыт, а образ станет далёк и смутен.
Но я не слушал их злые речи: зачем мне песни и колдовство, зачем в унынии тратить вечность вдали от мира, прокляв его?! Пусть "мой" народ проливает слёзы и копит жгучий, холодный яд, а у меня есть _моя_ семья.
Я возвращаюсь сегодня поздно, в карманах - пара зелёных яблок для гордой, смертной моей сестры. За сон спокойный братишки я бы к Самайну все потушил костры. Пусть будет сон их глубок и сладок, и чары им не разрушат жизнь - я зажигаю у окон ладан, я прогоняю прочь миражи. Но это глупо и бесполезно - я сам притягиваю беду: дымится рядом со мной железо и вьётся чей-то недобрый дух, и холод, холод со мною рядом и чьи-то странные голоса. Когда жизнь станет подобна аду - я буду в этом виновен сам.
Я знаю - должен уйти скорее и за собою стереть пути.
Но кто сестрёнку тогда согреет
И брата кто тогда защитит?

URL записи

@темы: стихи, чужое

16:08 

в тему.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
07.11.2013 в 15:05
Пишет Ignaz Denner:

Твои руки замерзли? - сосчитай до ста. У тебя есть то, что нельзя отнять,
Нарушая заповеди, начинай с конца. Ты сегодня научишься убивать.
Убивать в себе доброту и свет, вырывать те струны, что поют сильней,
Что росло в груди двадцать долгих лет, согревало сердце семь тысяч дней.
Не пиши стишки, не спасай принцесс, шутовство и пыль отправляй к чертям,
Ты же сам Иисус, ты опять воскрес, убивай себя, ровно, по частям.
Посмотри - есть стены, потолок и пол. Для чего тебе - ветер, соль морей?
Все твои удары засчитают в фол. Становись, ублюдок, становись сильней.
Говори лишь правду, всегда - в глаза, ничего не бойся, никому не верь,
Если кто-то тянет тебя назад, его сразу же вон выставляй за дверь.
Упади с небес, поднимись со дна, никогда ни о чем, ни о ком не жалей.
И нет сотни дорог, есть дорога одна. Важно то, кто сегодня шагает по ней.
Если есть преграды - смети с пути, если есть проблемы - решай на ''раз''.
''Завтра будет лучше'' - нет впереди, никакого завтра. Есть лишь ''сейчас''.
Улыбайся проще, не верь богам, думай о хорошем, смотри вперед.
Не давай пощады своим врагам, твое сердце - камень, огонь и лед.
Твои руки мерзнут? - дели на пять. Небо любит нас, закалив, как сталь.
У тебя есть то, что нельзя отнять. У тебя есть ты. Только не теряй.

URL записи

@темы: стихи, не мое

22:30 

красиво.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
19.11.2013 в 20:34
Пишет Ignaz Denner:

Ты так честно и складно врешь, на всех земных языках -
''Если ты когда-то умрешь, то умрешь на моих руках''.
Я лакаю с ладоней ложь, обезумев от жажды слов.
На губах твоих пляшет дождь, мое злое дитя воров.
Ночь, в камине трещат дрова, на столе непочатый ром,
Пол дощатый - моя кровать, волкодавом рокочет гром.
Ты сидишь у окна, чистишь нож, усмехаешься дико: ''плевать,
Если ты так бездарно умрешь, кто же будет меня целовать?''
Дьявол свищет и кличет слуг, баньши воют у наших стен.
Я рисую неровный круг, алым из перерезанных вен.
Что не вечер, то смертный бой, что не город, то стая псов.
Ты устало трясешь головой: ''ну, колдун, отпирай засов.
Тех, что слева - дарю тебе. Те, что справа - добыча моя.
Я устрою старушке Судьбе, пир, какого не знала Земля.''
Черти скалятся, смотрят зло, не ступают через порог,
''Наколдуй, чтобы мне повезло, мой смурной чародейский бог.''
Ты и сам - будто не человек, дикий зверь в эйфории битв.
Из-под полуприкрытых век, я смотрю, как в груди горит,
Твое сердце, живым огнем, твой клинок окровавлен и наг,
Ночь затихнет, оставив вдвоем, нас с тобой, мой последний враг.
Я умею играть в слова, из воздушных масс делать вихрь,
Ты - умеешь легко убивать, не делить на чужих и своих.
Мы когда-то столкнулись с тобой, на дороге, ведущей в ад,
И с поры той, ты мой конвой, мой хранитель и мой солдат.
Ты так честно и складно врешь, на всех земных языках -
''Если ты когда-то умрешь, то умрешь на моих руках''.
Я так честно и складно вру, забывая свои грехи,
Если я когда-то умру, то умру от твоей руки.

URL записи

@темы: не мое, стихи

13:12 

хорошо же

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
Это Арчет

Шерлок вышел из дома на Бейкер-стрит.

От мороза ёжится. Смотрит в лужу.
Превосходный вид. Аккуратно брит,
вычищен, отглажен и отутюжен.
Он садится в третий по счету кэб,
бережно пальто придержав ладонью.

В сити в это время танцуют стэп.
Кто-то задыхается. Кто-то - тонет.
Кто-то стонет. Манит змей молоком.
Где-то дичь с карбункулом будет подана.
Некто спутал опиум с чесноком...
В общем, идет обычная жизнь Лондона.

Шерлок едет мимо больших трущоб,
забивая вонь табаком душистым.
Это пахнут мерзко, - ну так ещё б!
- дураки, убийцы и шантажисты.

Это пахнет город. Его порок
- лужа. Всякий словно бы в ней измазан.
Волны разбиваются о порог
дома, в котором кресло и миссис Хадсон.
Дома, где загадки и кокаин...
Картотека с литерой Мориарти...
Но придется ехать: "О, господин
Холмс, мы не справляемся в Скотланд-ярде!"

Темза мимо взгляда его течет.
Фонари таинственны и янтарны.
Улицы знакомы наперечет,
а причины ехать элементарны.

Кто-то их и важными бы не счел.

"Ну зачем мне в городе оставаться?..
В Суссекс. Навсегда.
Заведу... пчел.

Но пока... Пока у меня - Ватсон".

@темы: не мое, стихи, шерлок

20:15 

а это совсем внезапно

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
Это Арчет
Представляешь, Лили, меня убили...

Я не люблю поминки, а на тризнах
меня не ждут по тысяче причин.
Ты умерла, - и мне остался призрак
патронуса, мерцающий в ночи.

Сияет лань. И нет такого волка,
который победит ее. Старик
сказал, что это будет очень долго.
Как в самых сильных
из бессильных книг.

Но ни они, ни зелья не излечат,
ни темные искусства, ни года.
Он спросит:
- До сих пор?
И я отвечу...
И я ему отвечу, как всегда.

Меня убил последний из великих,
чья суть - непобедимая змея.

Мы персонажи идиотской книги:
твой муж дурак, твой сын дурак. И я.

Но умирая, - почему-то верю,
захлебываясь в памяти, крови -
все будет хорошо.
По крайней мере,
я верю: эта книга - о любви.

Сияет лань. И книга - о любви.

@темы: не мое, стихи

02:30 

неплохо)

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
27.09.2013 в 00:43
Пишет Сидхётт:

внезапный стишок о пользе психотерапии
"сколько всего я мог бы, будь хоть немного легче, будь хоть немного глуше, если б не тикал счетчик, если бы не ломало горло, и грудь, и плечи, если бы не сгибало слабостью позвоночник".

а потом допиваешь, тушишь и просишь счёт - сам себе Каин, Авель и кто ещё. думаешь - слишком рано идти к врачу, "я всё смогу, я сам себя излечу". думаешь, что работа тебя спасёт, думаешь, что ты выдержишь это всё - прошлое, что не хочет лежат в земле; то, что друзья становятся тише, злей; то, как стареет мама и пьёт отец; то, что на фото вместо тебе мертвец; бывших, которые женятся и рожают; все, что тебя здесь душит,
уничтожает.

мир дает всё - вот меч тебе и праща.
сам себе город - сам себя защищай.

URL записи

@темы: не мое, стихи

18:48 

кому надо, поймет.

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
Всем, кто носит в себе Дорогу

Я тянусь, вырастаю из старых одежд и слов,
потихоньку смиряюсь и ставлю под ветер парус.
Это раньше случалось - куда бы не занесло,
всякий угол, как храм, даже если часов на пару.
Нынче, всюду бардак, недостаток достатка, сон,
полувязкий и липкий, как в детстве сироп от жара.
За окном в небе мартовском огненное колесо,
ждет весну, заплутавшую в дебрях земного шара.
Что там дырка в кармане, когда на ладони мир?
Что там снег по лицу, если сердце - сосуд из света?
Так бывает всегда с заигравшимися детьми,
кеды стали малы, мало времени на ответы.
И амбиции жмут, словно школьный пиджак в плечах,
бюрократия формы, попытки пробиться в люди.
Под скрипучей кроватью, на ржавом клинке меча,
больше правды и смысла, чем после, возможно, будет.
Я расту, становлюсь, недоверчивее и злей,
разучаюсь с открытой ладони пить, пропадать из дома.
Нет стабильности в будущем, практики в ремесле,
есть в шкафу кружевная рубаха времен Джакомо,
Полка с корками книг, где за каждой строкой миры,
судеб прожитых, павших в войне империй.
Только камешек кинь - непременно случится взрыв,
и родится другая вселенная возле двери.
И запахнет Дорогой, до скреба в сухих ноздрях,
и гортань перехватит возможных путей бессчетность .
И откуда то сверху послышится крик: "Разряд!"
и прорвавшийся свет потечет, все сметая к черту...

Даниэль Бантос (с)

@темы: не мое, стихи

02:33 

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
Отблески, прочерки волшебства тихо струятся в вены.
Сотни имен застилают взгляд.
Выдохнуть – не вдохнуть.
Чувствуешь – ребра саднят и жгут.
Можем стоять посменно.
Я бы уйти с пьедестала рад – только смертелен путь.
Видишь - они неизменно врут. Ищут ответа в прошлом.
Мы бы смогли отойти назад –
только и там слышны.
Я бы хотел очень теплый склеп. Мне неизменно тошно.
Выплеснуть строчками серенад?
Выверены. Скучны.
Столько условного колдовства, тленного первородства,
что я хотел бы вернуть разброд,
камеры, свет и грим.
Знаешь, ведь, в сущности, все мы здесь делимся по уродству.
Жжем фонари, и который год
не угождаем им.

@настроение: спать

@темы: стихи, я

17:53 

сегодня в тему как-то

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
08.05.2013 в 15:11
Пишет Сидхётт:

баечка о постоянстве
ничего не меняется, время течет-течет, это я - я сдаю статью, я сдаю отчет, и таблетки за зелье маны и за ментат, и стишки-то не стоят всей пустоты листа.

это он, он читает лекции ЦСМ, он по-прежнему очень нравится, но не всем, он колюч изнутри, а сверху - текучий шелк, и он все еще никого себе не нашел, изменяет жене, но так - несерьезно, вскользь, просто смотрит, а их ошпаривает насквозь, ничего не меняется - гамельский крысолов
и крысиный его улов.

и пока я пишу, а строчки в руках горят, он планирует съездить в Прагу до октября, выбирает там между пастой, салатом, пиццей,

ничего не меняется. что могло бы
перемениться.

URL записи

@темы: не мое, стихи

21:50 

о, это охуенно, простите

Львенок из Цинтры
У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
15.05.2013 в 20:13
Пишет ...Хрусталь...:

Ночами мои герои приходят толпами, стоят в дверях, дыхания нет почти. Кто-то сверкает глазами янтарно-желтыми, кто-то - молчит (ибо погибших чтит). Кто-то не выжил, вышел, а кто-то не жил, так и ходил меж улиц с пустым нутром. Может, другой бы автор - лелеял, нежил, ловко писал хэппи-энд, разливал сироп, солнце в конце выкручивал - больше яркость, трав зеленее, сахара под язык. Был бы умел, вязал бы сюжеты, арки, многие книги; хоть бы постиг азы. Ни боли, ни горя, ни слабенькой аллергии, где ни живи - будешь согрет и рад... Словом, если б писали о вас другие - каждый из вас был счастливее во сто крат. Каждый мог выжить, выцарапать победу, всем показать, как правильно петь и пить. Были б любимы, правильны и воспеты, взгляд ваш и голос не был бы ядовит. Вы бы не отравляли о вас узнавших, не оставляли шрамов белей огня.
Что распинаться - было бы меньше павших, если бы вы родились не у меня.

Просто внутри холодной рукой сжимает, когда вспоминаешь: холоден был январь, и кто-то погиб, а я дожила до мая. В мае тепло (даже слишком), растет трава, цветут ольха и береза - но ты не видишь. Больше того - об этом не написать. Гуляй, учи языки - португальский, идиш, не помни о том, как на камень нашла коса. Скоро июнь - не без своих трагедий, желтые одуванчики, лист в пыли. Город расплавлен, от ярких палаток пегий, теплые тучи - крылатые корабли. Вновь расцветет львиный зев под дуплом совиным, выстрел уйдет в кору, убежит олень. Чай будет пахнуть мятой и сладким тмином. Я буду с полной кружкой сидеть в тепле. Чья-то одежда вешалки не оттянет, чья-то рука подхватит легко пиджак - не будет истерик, криков, стихов и паник; лишь безмятежность наточенного ножа.

Кто-то мне скажет: прочь и рога, и нимбы, что тосковать о чернилах - мол, перегиб...
Больно писать, когда знаешь, что все погибнут. Больно, когда поймешь, что и сам погиб.

Может, ты померещился, ветер дунул, вот и увиделись в мареве два крыла.
Прости мне, что я так мало тебя придумала.
Прости, что написала и не сожгла.

(с) ...Хрусталь...

URL записи

@темы: миры, не мое, стихи

Серый замок где-то меж ночью и днём...

главная